Эту тему я предлагаю посвятить творцам-прозаикам,к которым в какой-то степени отношу и себя.Может,мои небольшие повести или,скорее,эссе даже близко не стоят рядом с готикой,я всё равно хочу,чтобы вы их прочли.Быть может,кому-то здесь они будут по душе.
"Дождь с каждой минутой усиливался. Девушка бежала, не разбирая дороги. Она доверилась самой себе, и разрешила эмоциям полностью поглотить её разум. Ступеньки, мокрые, скользкие ступеньки…. На них невозможно не поскользнуться. Но девушка даже не заметила их, пролетев над ними в мгновение ока. Она сбивала немногочисленных прохожих, спешащих поскорее очутиться дома. Они оглядывались на неё, недоумевали, возмущались, некоторые старались поймать за руку. Но девушке было всё равно. Она продолжала бежать, сбивалось дыхание, острая боль в боку не давала его восстановить, и девушка замедляла шаг. Но через несколько минут, едва отдышавшись, снова бежала. Когда до намеченной эмоциями цели оставалось всего ничего, она вдруг резко остановилась. Зачем она пришла? Ведь никто её сюда не звал, зачем она дала волю чувствам? Почему не прислушалась к голосу разума? Растерянный взгляд остановился на здании Вокзала. Девушка вдохнула в лёгкие побольше воздуха, и совершила последний бросок к цели, решительно отбросив сомнения.
Первая платформа, первый путь ждали её. Девушка вихрем взлетела по лестнице, и только тогда огляделась, высматривая в толпе людей того единственного, ради кого впервые в жизни была готова бросить всё. Она шептала его имя, боясь, что закричит, но не услышит собственного голоса. Страшная мысль пронзила голову девушки: «А если опоздала? Если поезд ушёл по расписанию? Если я больше никогда его не увижу?» Она подняла глаза к небу, холодный дождь ожесточённо хлестал девушку по лицу. Она не могла понять, слёзы у неё на лице или всё-таки дождь. А может и то, и другое. Внезапно девушка почувствовала на себе чей-то пристальный взгляд. Вообще-то, как ни странно, она не была восприимчива к взглядам. Но этот она ни с каким другим спутать не могла, и в надежде обернулась в поисках такового.
За спиной девушки стоял высокий парень, промокший насквозь, его серо-голубые глаза были обращены на девушку, не замечая ничего вокруг. Он слегка улыбнулся и иронично изогнул бровь. Зелёные глаза девушки наполнились слезами, но подойти она не решалась. В мозг девушки ворвалась чужая мысль: «Ну, что же ты? Идём со мной! Ты же для этого бежала за мной! Уедем вдвоём, забудь их всех!» Девушка потрясла головой, и взглянула на парня, уже не сдерживая слёз. «Читаешь мысли, значит…. Думаешь, всё будет так просто? Нет!» Парень поёжился, улыбка сползла с его лица.
- Да, я всё скажу вслух. Ты услышишь слова, а не мысли. И главное, что я так стремилась, но боялась тебе сказать…. Прости. Прости за всё, что я тебе говорила, за то, что я так и не разобралась в себе. Я не хотела, чтобы всё так получилось. И я сама во всё виновата.
- Ты не права…
- Хватит. Сейчас это уже неважно. Ты уезжаешь. И…. Я не поеду с тобой. Не могу переступить через себя. Вряд ли мы когда-нибудь увидимся. Прощай. И ещё: спасибо за всё, что ты для меня сделал. Я всегда буду помнить тебя.
Голос девушки задрожал. Объявили отправление поезда. Парень в последний раз бросил взгляд на девушку, которая была частью его бездонной души, и прошёл в вагон. Девушка стояла на перроне, и внимательно вглядывалась в окна, стараясь рассмотреть сквозь слёзы, застилающие глаза, парня. Но не видела его.
Зато он её видел. Он смотрел на неё сквозь мутное стекло вагона и стену дождя, в последний раз, стараясь навсегда запечатлеть в памяти её лицо. Поезд тронулся. Парень, опустил глаза.
Когда, спустя несколько секунд, он поднял глаза, девушка перед его глазами растворилась в воздухе. И он навсегда забыл её лицо, улыбку, манеру разговаривать, привычки…. Он привычным жестом отбросил мокрые волосы с лица, и вошёл в купе.
А рыжая девушка, с зелёными глазами, полными слёз, сидела на грозовом облаке, и смотрела на змейку поезда, уезжающего всё дальше и дальше.
Так будет лучше…. Так будет лучше…."
